13 poemas ácidos no bolso da calça

Esse ano publico meu livro de poemas, "13 poemas ácidos no bolso da calça".

Crianças coloquem as línguas pra fora ....

Ahhhhhhhhhhhhhhhhh

Já convido a todos para a grande vernissage em banheiros públicos que realizarei no lançamento...

Evoe ...

.

19 de dezembro de 2007

Uma dorzinha no peito, que não pára... um longo suspiro, como se fosse sempre o nome de alguém que gosta

Olhar perdido; mais perdido que turista em cidade nova, jogado num táxi em noite chuvosa

Nem os gatos miando e lambendo uns aos outros, lhe fazem sorrir ...

Tristeza é comichão na alma
é como incêndio no interior mais profundo e escuro da floresta
Ninguém consegue apagá-lo ...

No fim; conjugar o verbo amar no intransitivo amargo
Cuspindo essa saliva fétida, mesmo assim o gosto não sai da boca, falta o beijo que não existe mais

Nessa vida, amar não basta

Para uns amigos que se mudaram para Januária, às margens do Velho Chico

Embaixo do raso passo abrigo o laço
das amizades das distantes cidades
me embrenho em frestas e cheiro suas folhas
desafio o compasso com que imaginam meus atrasos
me despeço breve esperando outro encontro chegar
te abraço fácil pros amigos relembrar

Evito amofinações e improviso sérios sorrisos
acabrunhado, relendo os livros do século passado
não derrubo os copos tortos sobre as mesas coloniais

Arranho a pele com pedra sabão pros cheiros dela apagar
não deixar mais que mil vezes recados pra você me ligar
tremer, sentir, pular, pulsar, andar na corda bamba
montar num dia à tarde uma banda de samba
não se entristecer com a vida, tamanha seja a sua manha

Mas abrigar temporais no peito causa ânsia, despende força
descola as retinas e traz leve agonia nos dias ...

Enfim, devoramos gente
pros olhos
de vez
embebedar

* Este poema é dedicado a Valéria, Rodrigo Biroska, Yara e Sidvan ...

O poço e o pêndulo

Esticou em um prato a metade primeira de si próprio.

Inalado, percorreu em direção ao cérebro um trajeto perpendicular ao abismo; foi quando se deu conta de que precisava de mais de si.

Cheirou-se.

Em meio à euforia de cores e desatinos - seguidos de alguns minutos para reflexão -, lembrou-se de que cheirava, ali, o Renoir adquirido por sugestão de uma das filhas, assim como já cheirara ternos, motos, a Fender autografada por Clapton... prato limpo!

Há dias naquela espelunca, sozinho e em fim de carreira, descobriu que cheirava mal.

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Esse poema não é meu, é do amigo Muryel de Zoppa, e depois de tê-lo na boca (o poema, não o Muryel) por três oportunidades nos últimos dias, tomei a liberdade de posta-lo aqui.

A Orelha de Van Gogh

Acordei ...
Uns travesseiros sujos sobre a cama,
e sua bunda toda cheia de espinhas, me parecia Van Gogh ...
Na pior Goya