O poço e o pêndulo

Esticou em um prato a metade primeira de si próprio.

Inalado, percorreu em direção ao cérebro um trajeto perpendicular ao abismo; foi quando se deu conta de que precisava de mais de si.

Cheirou-se.

Em meio à euforia de cores e desatinos - seguidos de alguns minutos para reflexão -, lembrou-se de que cheirava, ali, o Renoir adquirido por sugestão de uma das filhas, assim como já cheirara ternos, motos, a Fender autografada por Clapton... prato limpo!

Há dias naquela espelunca, sozinho e em fim de carreira, descobriu que cheirava mal.

==================================

Esse poema não é meu, é do amigo Muryel de Zoppa, e depois de tê-lo na boca (o poema, não o Muryel) por três oportunidades nos últimos dias, tomei a liberdade de posta-lo aqui.