em montes claros, quatro horas e 40ª graus ...
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Em poesia tudo vale, e toda poesia não vale nada. A não ser o frio na espinha, o arrepio na nuca, o esplêndido prazer dos que não sabem e descobrem, a vontade de dizer. LEIA OUVINDO UM SOM ALTO.
todas as estradas que queremos ser
Um comentário:
Em São Paulo, 5 horas, 17 graus
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