Sou um boxeador morto em combate
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Em poesia tudo vale, e toda poesia não vale nada. A não ser o frio na espinha, o arrepio na nuca, o esplêndido prazer dos que não sabem e descobrem, a vontade de dizer. LEIA OUVINDO UM SOM ALTO.
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Mate-me quem puder !!! Salve-se por favor !!!
todas as estradas que queremos ser
2 comentários:
bicho, vou te mandar o apanhado de meus textos pro projeto lá.
me diz comanda o lance do jambo.
tu é, somos, boxeadores natos.
Hum,
ninguém me ama
ninguém me quer
ninguém me chama de Nicolas Behr...
Mas morta em combate?!
Aqui, ó!
Coé?
Tá coa bunda na janela
é preu passar mão nela...
lindinho...
deixa disso, vai...
e pede mais um drink pra gente.
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